De feminismo y linchamientos públicos

Vivo en una ciudad medieval. Tengo muy pocos amigos y muchos conocidos aunque aquí todos se piensan amigos. En mi ciudad aún se quema a gente. No en honor a Dios, sino en honor a nosotros, la generación de cristal. Los que queman a la gente lo hacen desde muy lejos, no como Israel que lo hace para que no hayan bajas, sino como los cobardes, para que nadie los toque. Mi ciudad se llama Murcia y es una puta cloaca podrida desde lo alto a lo bajo. La contracultura está proclamada por imbéciles y la cultura por viejos imbéciles. Luego hay gente que no se mete con nadie y vive bajo los pinos oliendo a sisca en broza y no a asfalto. Los imbéciles tienen la nariz taponada y se contonean como bailando con caras hieráticas sacadas de alguna portada que han visto en algún kiosko. Yo estoy lleno de barro, heces y toallitas húmedas semidescompuestas. Gracias a eso puedo distinguir de quién es cada mierda. Hoy por hoy pienso en la gran mierda que supone el falso feminismo en mi ciudad, Facebook.

Es una ciudad azul fantástica en la que pasar el tiempo lejos de la realidad. El otro día entré y vi un nuevo grupo: Sin miedo por la calle. La iniciativa es cojonuda. Crear patrullas y denunciar a los acosadores que persiguen e intimidan a las mujeres que caminan solas por las calles. Lo primero que leo son decenas de comentarios de hombres alabando la idea. Hoy entro a Facebook y veo un linchamiento público a un supuesto acosador. Lo primero que leo vuelve a ser decenas de comentarios de hombres reforzando a la chica que publica dicho texto. Luego leo comentarios de amigas cercanas que apoyan a la chica en cuestión. Luego pienso. Joder, todas ellas son las más machistas que existen en mi ciudad. Tengo muy claro que son tan infantiles que no aceptarán una contrariedad, pero ya no es mi problema, me importa tres leches, hay algo más importante que yo y mi integridad física. Leer cada comentario ahí escrito es terrorífico. Amenazas de muerte, nula capacidad discursiva, totalitarismo, muerte al que no opina cual oveja. Es como si anunciaran una segunda década ominosa. Son machistas y estúpidas. No me preocupa que lo lea mi madre, porque mi familia y ella han sido acosadas y han actuado en consecuencia, porque a las personas peligrosas no se les para con una publicación en Facebook. A los acosadores se les teme y no se juega con ellos a través de Facebook.

La chica denuncia acoso machista. Bien, DEBE hacerlo, puede servir de algo. La chica se abandera como defensora del feminismo. Mal, NO DEBE  hacerlo porque es una víctima del machismo. Tan evidente y que es ridícula, pero todos estamos cegados por un halo de buenismo. Like al hastag STOP ACOSO. Like a la enésima foto de chica mona en picado (nótese la ausencia de palo selfie) con los ojos abiertos, labio inferior medio caído con fondo derruido, tazón lleno de cereales, comida vegana, gato, ukelele, piscina, bañador, topless frente al mar infinito, boa sobre los hombros, pierna arqueada, bullshit. Es tan sumamente hipócrita y ridículo que clama al cielo.

Inseguridad. Necesidad. Afecto a través de la imagen. Necesidad. Pérdida de la personalidad. Necesidad. Ausencia de la personalidad. Necesidad. Repetición de patrones de tu entorno por mímesis. Necesidad.

 Es un mal endémico y no son capaces de verlo. El tío de sangre comenta en la publicación del supuesto acosador. Dice que lo va a matar, literalmente «Te mato»: demostración de protección varonil heteropatriarcal. Conocidos míos dicen que hacerlo público le servirá de escarmiento: publicitación de empatía promovida por la necesidad de demostrar que uno es buena persona-feminista, como si eso tuviera que hacerse más que actuando en consecuencia.

                                    

En la ciudad de Facebook todos debemos mostrarnos como santos varones guardando el apetito y soltándolo para comidas frugales siempre compartidas. Las amigas comentan para defender a la acosada acusando a cualquiera que no diga Ánimo, debe morir. Matémoslo. Cuando no saben ni intuyen, porque la masa y la estulticia las ciega, que el chaval es simple y llanamente tonto. ¿Quién moría en los pueblos de Delibes? El tonto cuando había alboroto y el bruto aprovechaba para matarlo. Una masa enfurecida que no piensa por sí misma, que ha perdido al individuo conforme acerca su antorcha al ajusticiado. Luego todos se irán a dormir y no habrá rastro de cenizas. Buenas personas, sí, eso somos. Y esas mismas buenas personas, avanzadas, modernas, de este siglo, hacen like a la enésima foto absurda con pose absurda y complicada de una niña pidiendo atención porque no sabe ni qué hacer con su vida ni cómo sentirse querida por sus seres más cercanos. Compartir una canción, un pensamiento, un libro, una película. Nada vale a la niña que cuenta el like número 150 como récord. Mañana más. Y mañana siempre llega junto al mismo vacío. Oh. Qué pena. Pobre niña. Pobre, pobre niña. De verdad. Lo diría de verdad si es pobre niña no tuviera tan pocos valores.

¿Las patrullas antiviolación? Nadie se acordará, porque nadie mueve un músculo por nadie. ¿A las 5 de la mañana mientras bebes gin tónicas o fumas chocolate en el Bar Ocio? Ni de coña. Porque esto es solo imagen de una clase social que no sabe ni qué hostias es el lenguaje.

Soy feminista. Soy activista. Queredme, es lo único que pido. Ánimo, Lucía.

Es mi gato y me folla cuando quiere, digo... yo, yo me lo follo cuando quiero

Murcia mola. Eso no se puede negar. Aunque huela mal según los de fuera. Murcia y sus gentes también molan. Y sobretodo su música. Hay un fenómeno cultural en Murcia que es la hostia. Resulta difícil comprender que se intenten acallar ciertas voces. Me explico por cuenta y riesgo propio, como Javier Arnedo:

En Murcia tener una sala de conciertos o un pub debe ser una tarea mucho más difícil que tenerla en la plaza del Vaticano. No sé hasta que punto es complicado, me imagino que mucho, muchísimo, pero hay algunos empresarios que creen estar levantando toda España solo con su trabajo. Es el caso de Isaac Viveiro. Este empresario y promotor murciano dirige la sala Garaje Beat Club, pertenece a la organización de festivales como el Leyendas del Rock y es gerente de Factor Q, empresa dedicada a la sonorización de eventos tanto como al alquiler de salas de ensayo y no sé qué historias más. Un tipo muy solvente, emprendedor, trabajador, exitoso y digno de admiración por supuesto. Es una de las pocas personas que apuesta por ciertos estilos y por nutrir a la región de buena música, que no quepa duda. ¿Su mayor defectillo? Bueno, vetar la entrada en sus eventos a un blog con el que colaboro. ¿Por qué? ¿Orgullo? ¿Sufrió abusos en su infancia? No es mi intención descalificar gratuitamente, sí lo es hacerlo con papeles. Este señor se ha sentido ofendido por no entender el significado de la ironía. Resulta que no le gusta que le critiquen. Es normal, ¿no? Al presidente del gobierno tampoco le gusta, por eso manipula los medios, cosa que a la mayor parte de la ciudadanía le molesta un poquito, una miajica na más. Isaac Vivero o milita en las filas del PP o es un hipócrita. Sí, ha dicho que si en este medio le critican, obviamente no les va a acreditar. Pero ellos no tienen la culpa. La culpa la tengo yo porque se me ocurrió decir con ironías lo que pasó y lo que nadie supo que pasó:

(Aclaro que dado el revuelo he tenido a bien de preguntar a muchas personas que estuvieron ese día y no ven falta de rigor en aquel post. Supongo que son idiotas como yo)

Lo que pasó fue que durante una hora y media el sonido y la luz del concierto de Eskorzo se fue. Nadie salió a decir por qué. Yo dije que fue a mitad del concierto. Isaac estaba muy ofendido porque fue cuando quedaban 3 canciones y los bises. Claro, él lo sabía, es lo que tiene tener un setlist y el público no, por aquello de la magia de la sorpresa. Nadie, ni Dios, ni la tía María, vino a decirle al público, ese que había pagado su entrada, qué coño pasaba y qué coño iba a pasar. Isaac Vivero dice que el que debía haber preguntado soy yo como periodista, no él como responsable. Yo no le chupé la polla a Isaac Vivero. Isaac Vivero desea que toda la prensa que entra en sus salas le chupe la polla y sino la veta y que pague su entrada además de hacerle promoción. Hay quien podría pensar que Isaac Vivero es un caradura. Isaac Vivero piensa que Isaac Vivero es un genio empresarial. 

Esto es que yo escribí la crónica del concierto e Isaac le escribió a mis editores regañándoles. “Mal, muy mal” fue su frase final, como si de párvulos se tratara. A lo largo del email consideró necesario decir todo el dinero que le ha costado el arsenal de aparatos electrónicos que tiene allí, además de decir que es la ÚNICA sala con los papeles en regla. Resumiendo: mi sala es lo más, la más cara y la más chula, y aunque no viene a cuento, te cuento que las demás están en situación irregular. Hay muchas formas de verlo, esto es así. Aquel día los técnicos de la sala trabajaron como auténticos jabatos y solucionaron un problema en un tiempo récord, a pesar de que resultara eterno para el público. Su problema fue no dar explicaciones. Ni siquiera tras el concierto y eso que la propia web (mediando) le ofreció publicar un comunicado en su página. 

A la gente le importa un carajo si el magnetotermo hecho de adamantium lo robó el Grinch; le importa que el concierto haya parado 1 hora y media y no les digan nada más. Les importa haber pagado una entrada y que pasen de su puta cara. Eso es lo que manifiesta la crítica no lo que quiera decir Isaac Vivero. Para eso que Isaac Vivero tenga su propio medio de comunicación.

También tiene la opción de incluir en su lista de costosos aparatos la alarma de todo va bien, para que la prensa ya no tenga que dudar. ¿Que se ha pegado fuego al escenario? Tranquiiilo, la alarma está indicando que tooodo va como Dios manda.

Ese día sonaban dos conciertos en la sala. Pudo pasar cualquier cosa: “¿Imprevistos?“(dícese de aquello que no está previsto, como un fallo eléctrico) “¿Tener dos conciertos sonando a la vez?” (Conjetura dadas las evidencias y la falta de otras evidencias tales como una explicación) “Fuese como fuere joderle el concierto a esta banda, a la gente que se larga y no responder de ello es de retraca. Lo solucionaron hora y media después, tarde sin embargo para los que, hasta las narices, se largaron sin una satisfacción.” Lo que importa no es lo que yo diga en la crónica, lo que yo crea o lo que crea la gente. La gente dijo estas cosas, no las digo yo. Y si la gente dijo esto es porque la sala hizo mutis por el foro. ¿En qué derecho se cree Isaac Vivero para decir cómo debe escribir la prensa algo? Si Isaac Vivero no lo entiende es su problema y en consecuencia deberá pedir asesoramiento.

El concierto repuntó, así que dejé de usar el tono irónico. “Tony Moreno (cantante) casi se come el techo de tanto brincar y el resto de músicos por fin despegaron los zapatos del suelo. Fue sencillamente apoteósico. El grupo repartía a diestro y siniestro en una sala en la que ya no se podía respirar.” No se podía respirar en la puta sala porque la gente bailaba como una descosida y pegaba más brincos que un saltimbanqui. Pero para una persona paranoica esto significa que critico a su sala por hacer calor, CALOR, EN VERANO, porque con su sala no se mete ni “el vaquilla”. Evidentemente no me estaba metiendo con que en una sala llena de gente moviéndose como enfermos hiciera calor. Entiendo que hay que tergiversar  las palabras para darse golpes de pecho. 

"Mi recomendación: que los fans repitan, pero cuando Eskorzo esté a final de gira o cuando les aseguren que les saltan los plomos con el concierto a mitad". Dado que el concierto empezó frío y tras el apagón mejoró bestialmente, quise aludir en forma sarcástica a que el apagón fue bueno para ellos y si alguna vez se encontraran en las mismas les vendría bien que les pasara otra vez. Pero Isaac Vivero entendió otra cosa y atención, dijo: “¿Quien asegura que no saltan los plomos?” No puedo evitar sentir vergüenza ajena al releerlo. 

Issac Vivero “se parte el culo” (palabras textuales) de no saber ni qué está leyendo. Y como a párvulos nos dice: Mal, muy mal. Y también que de momento nos demos un descanso hasta que pensemos lo que hemos hecho mal y a que a él se le pase el enfado. Pobre Isaac Vivero. Un hombre con tanto orgullo y tan poca empatía laboral. 

Esto es muy sencillo:

Te pido una acreditación para hacerme eco de tu concierto. Yo entro en tu sala acreditado por ti. Si todo sale bien tienes una crítica buena publicada en un medio que mucha gente lee. Esto te reporta un beneficio. A la revista le reporta otro.

Cómo hacerlo complicado:

Te pido una acreditación para hacerme eco de tu concierto. Tú me dices que no diga cosas malas de ti. Yo te digo que no puedo prometerte eso por ética profesional. Tú me dices que entonces no entro. Yo te digo que no voy a ser tan estúpido de encima pagarte por hacerte una crónica. Tú me dices que es tu gato y te lo follas como quieres. Fin de la relación. 

Isaac Vivero, en una entrevista concedida a la facultad de comunicación en el documental "Sol Y Sombras" dice que “no cree que sea positivo que un festival se financie con dinero público”. Dado que el Leyendas del rock no recibe dinero público no creo que quede ninguna excusa para defender esa criminal zona de acampada, la cual es un descampado sin una puñetera sombra. Al parecer también le molestó que hablara de ello en la crónica que hice del festival Leyendas del rock 2014 y no dijera que era un vergel. En ella comento problemas con el sonido que no dejaron de ser obvios para la gente y por supuesto con la zona de acampada y los sanitarios. Cosas que debes mejorar si no quieres que hablen de ellas. También hablo de los grupos, ah sí, hablo 15 veces más de los grupos y del gran cartel que tiene ese festival. Pero en la censura nada vale. 

Isaac Vivero sacrificará carneros en su sala y en sus festivales si él quiere. Si se te ocurre decir que llovió y que eso provocó una bajada en las temperaturas y que te hizo enfermar, estarás vetado por insinuar que debió como mínimo instalar una cúpula alrededor del recinto. Al fin y al cabo tu templo es tu templo y si quieres echar a los mercaderes a latigazos los echas. Ahora sí, no esperes que vuelvan.

Esta es solo una anecdotilla en comparación con lo que puede ocurrir en estos inframundos. Este hombre no será el único, ni el primero ni el último. Es uno más. Seguirá haciendo buenos conciertos y seguirá trayendo a gente. Seguirá con sus prácticas mercantiles y se sentirá enojado con toda crítica hacia su persona, sus salas o sus gafas. Las salas seguirán apagando las voces que se atrevan a dar una nota más alta que otra si provienen de medios que no tienen ni fuerza ni dinero. Es momento de decidir; ¿qué clase de periodismo queremos?

10 canciones para joder un domingo

¿Hacemos cómo en Jot Down? Una de esas listas TOP en las que tienes que comulgar con lo que ellos dicen. Las mejores 37 canciones de los 60'; Pink Floyd en 130 canciones; 80 canciones para drogar a una cabra vieja; 10 canciones para enamorar a una prostituta. Bueno, no hay justificación ninguna para que yo cargue contra una revista a la que idolatro, pero ocurre una cosa, en todos esos artículos el factor subjetivo juega la mayor parte del partido. Es muy difícil hablar de la esencia de un grupo como Pink Floyd sin caer en la falacia de tus canciones favoritas o de si Wish you were here es la mejor canción que tienen porque la escuchabas cuando tu mujer te dejó (o Syd Barret).

Recuerdo uno de sus artículos. Un artículo de los que deben romper las entrañas, visceral y doloroso. Era una lista de canciones que no debes escuchar cuando tienes mal de amores, 10 canciones para arruinarte el día. En ella hacía una excelente selección con el Blue Valentines de Tom Waits, al melancólico de Ryan Adams no tan aburrido como Jeff Tweedy, o Uncle Tupelo. Todas canciones que buscan salidas a la pena del desamor.

Como todos estos músicos, como tantos otros escritores, pintores e incluso notarios, el que suscribe alguna vez ha sufrido de esa enfermedad que es el alcoholismo ilustrado. ¿Y en qué consiste esto de ser ilustre mientras se priva? Pues precisamente que se priva para poder crear (no me cuentes tu vida, un borracho). El arte, la inspiración, el talento, como queráis llamarlo, no proviene de un vaso de whisky destilado tres veces, lo hace de un golpe duro. Es un pensamiento estúpido, pero, ¿quién cojones se pone a crear obras maravillosas cuando su vida es perfecta hasta el aburrimiento? Yo cuando me lo paso bien no vuelvo a mi casa para coger mi estilográfica y relatar mis logros. El arte, la inspiración, el talento vienen de la tranquilidad y de la tormenta. Extremos opuestos. Cuando nada sucede se crea para que suceda y si lo que sucede es imposible de mantener en la cabeza se desenvaina como la pluma que aventaja a la espada.

Cuando yo era más jóven pensaba que las chicas eran un lastre. Un atajo de estúpidas que intentan robar tu tiempo. Poco a poco empecé a sentir esas pulsiones (por supuesto sexuales) que borran los prejuicios y  a descubrir "las verdades". No, no es un discurso misógino, pero conforme me fui dejando llevar sentí en las narices el golpe que te asestan los rechazos. Ese químico llamado amor que te rebana las vísceras. Ya no las aborrecía, las veneraba. Esa es la verdad, que la adulación incontrolada puede llevarte a la ruina. Hay que medir, y tampoco abrazar al otro extremo, permitir que las personas entren en tu vida, cojan lo que necesiten y sigan su camino, y si tienen todo lo que desean que se queden. El error es cerrar la puerta y abrir la gatera. 

Pongámonos imaginativos. No voy a escribir una letra, pero voy a contar una historia muy recurrente en el mundo de las parejas:

Somos un hombre descubriendo las relaciones afectivas y llega una mujer. Esa que nunca esperas que llegue. Creías estar enamorado de una chica de mirada profunda, con unas tetas preciosas y un culo precioso. Pero pasa de tí y cómo no, el mundo se te cae encima. Crees ser el ojo del hucarán de la mala suerte, el desdichado, el pobrecito, el espartaco y no eres más que un gilipollas buscando autocompasión. Leamos libros de autoayuda, empecemos a creer en nosotros mismos. "El monje vendió su ferrari"; de acuerdo, uno cínico y reticente, pero joder, ayuda, aunque ahora mismo no encuentro la sotana, ¡maldición! Yo solo quiero estabilidad emocional. ¡Ah no!, recapacita, ahora solo quieres follarte a una tía con esas mismas tetas y ese mismo culo. Probemos a vivir del engaño. Entonces de repente, cuando has recurrido al politeismo griego para tener mas dioses en los que cagarte y enmendar tu desgracia aparece esa mujer de senos, ojos y risa perfectos. Bravo. Parecía imposible, pero sucedió. Se aviene el problema de si ver las cartas o seguir pidiendo. Te pasaste el Black jack amigo. Pediste demasiadas. Y ya no se puede volver atrás. Ante el riesgo arriesga o acepta lo adquirido. No todos somos Ulises, pero sí que compartimos parte de su suerte. Ya no es por haber perdido el violín de tu hija por sobreestimar la bondad de la baraja, es que cada paso en falso, cada carta después se ve con más claridad. Te repites: "no volvería a ser tan estúpido; no haría esto ni lo otro; haría esto y lo otro" y así es, el tópico que por tópico que es se hace cierto. Joder que si lo aprendes y con suerte no vuelves a hacerlo, con suerte recuerdas la codicia de acercarte al 21 y abandonas todo riesgo. Pero ya nunca será la misma partida, aunque tienes la esperanza de que sea ella quien te vuelva a dar la primera carta.

Y así es como vuelves a perder esas preciosas tetas y esos maravillosos ojos y su sonrisa, ¡ah! y su culo. Y cómo en lo sucesivo te sigues aferrando a la idea de su vuelta con un yo más maduro. Lo peor de esta vieja historia es que es la misma de muchos y muchas, de miles y millones de personas, pero escrita de otro modo. No se comparten los matices, pero sí el dolor. Nos sentimos únicos en la pena, las canciones están hechas por y para nosotros.

Así que entre esta desgracia uno no tiene más remedio que darse a las drogas. No me miréis así. Esto pasa. Whisky y tabaco, son herramientas fundamentales para el trabajo. Vivir sobrio es la verdadera lucha porque se enfrenta uno al autoodio constante. Si todos los días son domingo por la tarde. ¿Qué se puede hacer para soportar la pérdida? Lo dicho: crear y admirar.

Este es un post para cargarnos el domingo, porque como he sugerido, todos los días son domingo si vives en la amargura. He seleccionado algunas canciones que han compuesto grandes y medianos artistas (ninguno enano) por la carga emocional de éstas. Canciones que se componen desde la experiencia. Podrían haber sido otras 10 mejores u otras 10 peores. Si lo hago mañana serían otras, y si lo hubiera hecho ayer también. El género musical del amor y el despecho está saturadísimo, pero hay obras de arte en él. Dad gracias a Dios a que me ponga un poco elitista y no os clave un disco entero de Alejandro Sanz o David de María, o quién sabe, incluso de Malú.

Time to move on - Leslie Stevens (Tom Petty's cover)

"Es tiempo de irse, de ponerse en marcha. "

Tom Petty ve como su pareja le abandona. No habla de ninguna razón, solamente de que ahora es libre, es autosuficiente y él, en su abandono, en su triteza miserable, siente esas punzadas cuando la recuerda, aún habiendo pasado el tiempo. Sabe que es tiempo de abandonar esos sentimientos, de poner la cabeza en orden y no seguir perdiéndola. Esta es una de esas canciones que es superada por su versión. Leslie Stevens le da el toque que necesita esta letra.

Shadowboxer - Fiona Apple

"¿Cuando te darás cuenta que será insano para mi dejar que este juego me reconquiste? Me has convertido en tu sombra para entrenar y quiero estar lista para tu próximo movimiento"

Habla una mujer a un hombre que le hace daño y la reconquista para amarla y más tarde volver a dañarle. Fiona Apple es una mujer que sufrió una violación en su adolescencia. Una mujer fuerte que es capaz de cantar sus experiencias más amargas. Si esta no es una agresión sexual lo es psicológica. Un engaño que se perpetúa hasta que uno dice basta y el otro abre los ojos o se marcha.

Yesterday Is Here - Tom Waits

"El ayer está aquí. Si quieres ir donde el arcoiris acaba tendrás que decir adiós. Hoy el cielo es gris y mañana lágrimas. Tendrás que esperar a que el ayer esté aquí."

De una forma muy poética Tom Waits, en su disco Franks Wild Years que trata sobre un hombre que huye de su hogar y se da a los vicios, se refiere a los actos del presente y el futuro transportando el ayer a ellos. Es decir, que lo que está pasando o lo que pase no podrá ser deducido hasta que el pasado no haya sido vivido un momento anterior. Cuando las personas se van y toman un camino lejos de sus amores, éstos han de recordar que la espera tiene un peligro y es que es muy probable que a la vuelta nada sea igual. El ayer se habrá ido y vivir en él pensando que no lo hará conlleva un sufrimiento que es mejor evitar.

Look On Down From The Bridge - Mazzy Star

"No puedo ser lo mismo para tí ahora. Me he ido, simplemente me he ido. Hay una luz en tus ojos. Mira hacia abajo desde el puente. Todavía te sigo esperando."

Hope Sandoval, la cantautora mexico-californiana da forma eclesiástica al amor en un tema en el que se confiesa y pide ayuda no al altísimo sino a sí misma para lograr las fuerzas de dejar a su pareja o seguir esperándola. Clama al cielo, no, a la razón por que se dé cuenta de que ya no es la misma y su amor, desde "allí arriba", la recupere. La atmósfera que consigue, la pausa, el bucolismo de Mazzy Star es simplemente maravilloso.

Lullaby - JJ Grey & Mofro

"Déjame mecerte para que te duermas. Cuando miro hacia abajo veo todo lo que necesito para ver y siento todo lo que necesito para sentir. Déjame protegerte de la noche. Déjame mecerte."

Es un tema repetitivo hasta la saciedad. Su punto fuerte es la intensidad que va adquiriendo conforme el sentimiento se va haciendo más fuerte. Esto es así y hay que saber verlo. Esta combinación de blues, rock y arreglos ambientales consiguen que una letra simplona en la que el protagonista desea no desprenderse jamás de su amor cobre tamaña fuerza que acabe recalando la idea de que a los amores hay que protegerlos y mecerlos para que no acaben entre las pesadillas de una vida sufrida.

Where The Wild Roses Grow - Nick Cave & The Bad Seeds & Kylie Minogue

"La llevé donde crecen las rosas salvajes y se recostó en la orilla. El viento pasaba como un ladrón. Se recostó en la orilla y mientras le daba el beso de despedida dije: Toda belleza debe morir."


Del disco Murder Ballads. Relata la muerte de una mujer a manos del primer hombre con el que tiene una experiencia sexual. Una metáfora de la flor perdida de una mujer cuando la desvirgan relatada como una muerte o de como el primer amor te arrebata algo profundamente íntimo.

Sycamore Trees - Jimmy Scott

"Y nos vemos, y me verás en las ramas de los árboles que soplan en la oscuridad."

Esta canción está escrita por el propio David Lynch para la escena final de Twin Peaks. Y realmente poco más tengo que decir. Brilla por sí misma la interpretación del larghetto vibrato de Jimmy Scott.

After You've Gone - Nina Simone (Turne Layton cover)

"Sabes que te he amado noche y día durante años. ¿Cómo puedes dejarme? ¿No puedes ver mis lágrimas? Te sentirás triste y apenado. Vas a perder al mejor amante que has tenido y llegará un momento, no lo olvides, en el que te arrepentirás. Algún día desanimado querrás estar conmigo justo donde empezaste. Después de haberme ido, después de haberte ido."

Henry Creamer ponía letra a esta canción compuesta por Turner Layton. Versionada desde el principio de los tiempos y a finales de los tiempos. Esta canción versa sobre el error humano más grande y repetido de la historia. Amar a destiempo. El protagonista recrimina a su examante que le dejara marchar cuando él se había entregado enteramente. Y claro, el humano que es estúpido por naturaleza piensa, en boca de Serrat, que no hay nada más bello que lo que se perdió ni nada más bello que lo que nunca se ha tenido. Nina Simone interpreta ese sentimiento oculto al principio y que poco a poco va saliendo a la luz. Porque cuando las cosas se pierden, lo que no se tenía ya no es tan bonito y lo que se tuvo se aprecia con total devoción. ¿Qué ocurre? Que Henry Creamer lo sabía y sabía que ella volvería cuando pasara el tiempo, porque se daría cuenta de la pérdida, de la absurda pérdida. Una vieja historia que se repite en este cuento cíclico. After you' gone y adiós, quizá hasta pronto.

Glory Box - Portishead

"Estoy cansada de jugar con este arco y esta flecha. Voy a dejarle mi corazón a otras chicas para que jueguen. Ahora dame una razón para ser una mujer. Siembra un poco de ternura. No importa si lloras. Solo dame una razón para quererte."

La cadencia del bajo en esta canción te hace entornar los ojos y caminar a tientas entre el humo de un bar lleno de almas en pena, que se miran, se desean y se desprecian.

The Loner - Gary Moore

Se suele decir que las guitarras hablan. Gary Moore transmite un desasosiego difícil de soportar. No canta. Es instrumental. Sin muchos cambios de base, solo en la guitarra. Es suficiente para proyectar la imagen de la soledad.

BONUS TRACK: Una más. Ismael Lo. La canción que se usó para el Dakar. Jammu Africa. No habla del amor sino de la paz en África, pero igual es bonita.
https://www.youtube.com/watch?v=035WIWKn4cA

Y esto ha sido todo amigos. El próximo será una selección de canciones en lengua castellana. A sufrir malditos, a sufrir.

Georges Moustaki nos deja.

Muere Georges Moustaki, el músico poeta franco-griego emblema de la "chanson française". Un hombre que destacó por la singularidad de su voz y por sus canciones tanto protesta como de calado sentimental. Lo cantó en todos los idiomas, francés, portugués, español, griego, inglés, etc. Música que como nos tuvieron acostumbrados los franceses te hace soñar, y con Moustaki a cien por hora. Hoy, tras abandonar los escenarios por problemas respiratorios, nos deja.

Estaba escribiendo sobre él, pero su muerte me sobrevino y tuve que hacer algo prematuro. Y como es imposible que no conozcáis a este autor os recuerdo algunos de sus éxitos:

Ma solitude

 

Por haber dormido tantas veces con mi soledad,
he conseguido de ella casi una amiga, una dulce costumbre.
Ella no me deja dar ningún paso,es como una sombra fiel.
Me ha seguido aquí y allá, en las cuatro esquinas del mundo. 

No, yo nunca estoy solo con mi soledad.
Cuando está en el hueco de mi cama, toma todo el espacio,
Pasamos largas noches, los dos cara a cara.
Realmente no sé hasta donde irá esta cómplice
 
Tendré que hacerme a ella o reaccionar ?
No, nunca estoy solo con mi soledad.
Por ella he aprendido tanto como lágrimas he derramado
Si a veces la repúdio, ella nunca me desarma.
 
Y si yo prefiriese el amor de otra cortesana,
Ella estará ahí en mi último día, mi última compañera
No, nunca estoy solo con mi soledad.
No, nunca estoy solo con mi soledad.

Le métèque

Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
Y mis cabellos a los cuatro vientos

Con mis ojos totalmente abiertos
Que me dan un aire de soñador
Que nunca sueña muy a menudo

Con mis manos de ladrón
De músico y de merodeador
Que han pillado en muchos jardines

Con mi boca que ha bebido
Que ha besado y ha mordido
Sin jamás saciar su hambre

Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
De ladrón y de vagabundo

Con mi piel que se ha restregado
Al sol de todos los veranos
Y (con) todo lo que llevaba enaguas

Con mi corazón que ha sabido hacer
Sufrir mucho a quien ha sufrido
Sin por ello hacer historias

Con mi alma que no tiene más
La mínima posibilidad de salvación
Para evitar el purgatorio

Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
Y mis cabellos a los cuatro vientos

Yo vendré, mi dulce cautiva
Mi alma gemela, mi fuente viva
Vendré a beber tus veinte años

Y seré un príncipe legítimo
Un soñador o bien un adolescente
Como el que tú quieras escoger

Y haremos de cada día
Toda una eternidad de amor
Que viviremos a morir

Y haremos de cada día
Toda una eternidad de amor
Que viviremos a morir.

Ma liberté

Mi libertad,
Largo tiempo te he guardado
como una perla rara

Mi libertad,
eres tu quien me ha ayudado
a soltar las amarras
para ir no importa dónde,
para llegar hasta el final
de los caminos de la fortuna,
para coger, en sueños,
una rosa de los vientos
sobre un rayo de luna
 
Mi libertad,
ante tus voluntades
mi alma era sumisa.
 
Mi libertad,
te lo habría dado todo,
mi última camisa,
y cuanto he sufrido
para poder satisfacer
todas tus exigencias,
he cambiado de país,
he perdido a mis amigos
para ganar tu confianza.
 
Mi libertad,
tu has sabido desarmar
todas mis costumbres.
 
Mi libertad,
tú que me has hecho amar
aún la solitud
Tú que me has hecho sonreír
cuando veía acabarse
una hermosa aventura,
Tú que me has protegido
cuando iba a esconderme
para curarme las heridas.
 
Mi libertad,
Sin embargo te he dejado
una noche de diciembre.
He desertado
de los caminos apartados
que seguíamos juntos.
Cuando, sin desconfiar,
Los pies y los puños atados,
me he dejado hacer
Y te he traicionado por
una prisión de amor,
y su bella carcelera.

Querencia por tí

A veces no todo sale como uno espera. Zigzaguea continuamente queriendo mantener una trayectoria recta mientras la mente juega malas pasadas y los principios mentirosos inducen al engaño. Pero hay cosas inmutables que perduran en la mente, que no son alienadas por nada ni por nadie; palabras sinceras que se jactan de su veracidad, que no se imaginan, que parece que no están ni son. Hete aquí otra historia más, otro verso, otra estrofa molidos con cicuta por miedo a lo bello de su ser. Se envenenó, se acabó, pero no murió. Me costó darme cuenta de que esto siempre fue y será único. (Querencia)

Os aviso, a los que leais esto, que Luis Eduardo Aute actuará este fin de semana en el teatro Romea para presentar una mezcla de obra de teatro musicada llamada el "Niño que miraba al mar". 

QUERENCIA

La belleza

Probablemente te quiero

C'est magnifique! - Luis Mariano

Por fin llega la preciada hora de la libertad, fin de exámenes, y lo único que se me viene a la cabeza es que ¡¡¡ESTO ES MAGNÍFICO!!!

Enlace a youtube de la canción interpretada en "directo" (¡Pincha!)

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Versión completa (subtitulada en francés)

¿Quién fuera tan feliz como Luis Mariano cantando esta canción? Un autentico portento español (natural de Irún) triunfando en tierras gabachas, que a pesar de la hilarancia que le da ese aire anticuado, fue una joya digna de orgullo patrio, y en ocasiones de custodia asumida por Francia.

Pobre papá - Cuarteto de nos

Esta canción quiero dedicársela a un uruguayito muy querido que tengo allá, pasado el charco. El grupo se hace llamar "Cuarteto de nos", un grupo que en general hace gala de unas rimas fáciles que bailan sobre melodías rock muy cercanas a veces al pop, y otras a las calles y sus ruinas. Yo os quiero dejar este tema en especial que habla de un padre que no quiere ser explotado, pero que en su otro extremo, y con no menos razón , es un holgazán que quiere vivir del cuento. Va por Fede ;)